La mort de Mignonne et autres histoires de Marie Hélène Poitras

De Marie Hélène Poitras, j'avais lu Griffintown dont la prose poétique m'avait touchée, dont la tendre intensité m'avait bouleversée.

Ici, bien qu'attirée, j'étais un peu dubitative, puisque la première parution de ce recueil de nouvelles remonte à presque 10 ans avant Griffintown. Mes appréhensions n'étaient pas fondées et j'ai (re)trouvé dans ces brefs récits les thèmes chers à Marie Hélène Poitras d'une part et cette plume pouvant se faire aussi caressante qu'assassine d'autre part.

La couverture du livre elle-même reprend à mes yeux cette dualité, ce tapis de cheveux qui semble si soyeux, mais qui ne manquera pas de nous faire trébucher si on l'emprunte et de blesser celle qui nous l'offre. Marie Hélène Poitras, c'est tout ceci à la fois, une alchimie d'où peuvent aussi bien naître des poisons que des filtres d'amour. 

LA MORT DE MIGNONNE

LA BEAUTÉ DE GEMMA

C'ÉTAIT SALEMENT ROMANTIQUE

GRUNGE

FÉES ET PRINCESSES AU BOUT DE LEUR SANG

LETTRE AUX HABITANTS DE RIVIÈRE-BLEUE & LA MAISON

SUR LA TÊTE DE JOHNNY CASH

RUTH EN ROSE

PROTÉGER LOU

COMME LA RENARDE

NAN SAN RÉAL

Qui parle de Marie Hélène Poitras évoque instantanément les chevaux et les « hommes de chevaux ». On les retrouve bien sûr ici dans La mort de Mignonne, Protéger Lou et Nan sans Réal. Ce « retour à Griffintown » en quelques sortes (pour le lecteur seulement, puisque chronologiquement il s'agit plutôt de textes précurseurs) est un pur bonheur de lecture. 

Je n'ai pas lu Soudain le Minotaure (de peur d'être trop secouée), mais son thème du sexe sale et de l'ambiguïté d'une jeunesse avide de découverte, aguicheuse, en même temps que pure et désarmée, revient à plusieurs reprises dans les textes du présent recueil.

L'auteure explore en effet ici largement le passage de l'enfance à l'âge adulte avec la grande soeur de Lili dans Fées et princesses au bout de leur sang, avec les jeunes de Grunge qui illustrent sans même s'en rendre compte les chansons de Nirvana qu'ils écoutent, ou encore avec Gemma l'apprentie-mannequin. 

Le cachalot de Sur la tête de Johnny Cash et une renarde à trois pattes viennent compléter le bestiaire anthropomorphique qu'utilise habilement Marie Hélène Poitras pour dénoncer les multiples travers humains : cupidité et mensonge, pour ne nommer que ceux-ci.

Mais il est des situations où les analogies ne suffisent plus et où s'impose une lettre ouverte au sein de laquelle l'écrivaine revendique sa liberté, celle de mêler à sa guise fiction et réalité, car c'est là l'essence même de son art.

Cette mise au point elle aussi est à l'image de l'auteure qui entend cheminer sans entrave et qui, bien que tolérant le mors, ne consent à respecter le lecteur que s'il existe avec celui-ci une véritable complicité. De force et de violence, il n'est jamais question. Et si brutalité il y a, c'est en raison de blessures seulement. 

Ce que l'on retient finalement de cette dizaine de textes est l'immense et parfois si douloureuse sensibilité de Marie Hélène Poitras dont je lirai assurément chacun des prochains livres.

  

Cette lecture correspond à la colonne MORT de ma première ligne pour ma participation au :

Et il s'agit aussi de :

Bla-bla

Un article un peu fourre-tout pour faire le point, regarder ce qui s'en vient et jaser de tout et de rien ! 😊

Pour commencer, je lance un S.O.S technique : Overblog et Blogger ne font pas bon ménage. Il y a en effet trois blogues que j'apprécie beaucoup (Les lectures de Martine, le blog de Ritournelle et Lecturissime), mais que je ne peux pas avoir dans mon blogroll, car ce sont des blogues Overblog. 

Voici ce qui se produit :

1 - J'ajoute le blogue = tout va bien.

2 - Le blogue reste là quelques jours et se met bien à jour (mon blogroll est configuré pour faire apparaître en premier les articles les plus récents).

3 - Puis, sans raison apparente, le blogue Overblog en question passe tout en-bas de la liste et affiche un article datant de n'importe quand (j'ai eu par exemple, un article de 2014 pour l'un d'entre eux!).

Du coup, ben, je les enlève et... je trouve ça vraiment dommage. Si vous avez une solution, n'hésitez pas ! Merci !    

Du côté des challenges maintenant, qu'en est-il ?

Je participe à Il Viaggio chez Martine et au Petit Bac chez Enna.

Concernant l'Italie, j'ai lu « Sur cette terre comme au ciel » de Davide Enia (le billet est en cours d'écriture, mais sera peut-être publié un peu plus tard, car ce livre pourrait devenir une LC). Et je commence aujourd'hui « Les turbans de Venise » de Nedim Gürsel.

Pour le petit bac, je termine tranquillement ma première ligne et je commence déjà à penser à la seconde qui aura une saveur italienne pour coller avec le challenge de Martine, mais aussi pour me rapprocher encore un peu plus de l'Italie puisque notre départ se précise.

Ma deuxième ligne devrait donc ressembler à ça : 

Prénom

Etta and Otto and Russell and James  by Emma Hooper

Lieu

Les turbans de Venise de Nedim Gürsel

Couleur

Une étude en rouge d'Arthur Conan Doyle

Animal

Le héron de Guernica d'Antoine Choplin

Objet

Pietra viva de Léonor de Récondo

Sport/Loisir

Novecento : pianiste d'Alessandro Baricco

Personne connue

L'avènement d'Hitler de Jacques Prévert

Aliment/Boisson

La mer couleur de vin de Leonardo Sciascia

Famille

My family and other animals by Gerald Durrell

Mort

Death of a salesman by Arthur Miller

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Je termine en mentionnant un rendez-vous à ne pas manquer :  ÂmeGraphique, ici même, le jeudi 23 février autour du mot « noir ».

C'est tout pour aujourd'hui ! 😊

Loving

Loving c'est le titre d'un film inoubliable, rempli d'espoir et d'amour.

Mais Loving, c'est avant tout le nom de famille de Richard et ensuite celui de celle qui est devenue sa femme, Mildred.

L'histoire des Loving est époustouflante et méritait d'être racontée et mise à la portée de tous (personnellement, je n'en avais jamais entendu parler, shame on me) et le film de Jeff Nichols le fait avec justesse et pudeur. 

Plutôt que de partager ici une bande-annonce qui, comme c'est souvent le cas, en dira trop, je préfère publier cette photographie prise par un journaliste du Time à l'époque et que l'on retrouve dans le film.

Sapristi, juste d'écrire ce billet, j'ai des frissons. C'est un film à voir. Vraiment.

Motel Lorraine de Brigitte Pilote

Cet article avait été initialement publié (dans une version un peu différente) sur mon précédent blogue.

A travers la vie de Sonia et de ses filles, Brigitte Pilote nous invite à considérer ce qu'il se passe après une période de troubles et pose ainsi subtilement une question essentielle : que devient le monde après les grands événements/discours ?

En effet, tout le monde connait Martin Luther King, répète « I have a dream » dès que le pasteur est évoqué et sait qu'il fut assassiné à Memphis au Motel Lorraine. Ceci est ce que l'on se transmet de génération en génération pour ne pas oublier celui qui est désormais devenu une icône. Mais, l'auteure va ici plus loin et, mêlant habilement réalité et fiction, pose son regard sur ce/ceux qui restent.

Il reste le Motel Lorraine dont plus personne ne veut occuper la funeste chambre 306 jusqu'à ce que Sonia et ses deux filles y logent, n'ayant temporairement pas d'autre alternative.

Dans ce même Motel Lorraine demeure Jacqueline Smith, une femme de chambre qui s'opposera ultérieurement à la fondation d'un musée sur l'emplacement du Motel, arguant que le pasteur King aurait plutôt souhaité y voir un dispensaire. 

Il reste aussi une ville meurtrie qui aura besoin de plusieurs décennies pour ne plus être la cité de l'assassinat de Martin Luther King, mais bel et bien la ville que l'on connait de nos jours comme étant le berceau du blues.

En parlant de sa mort, l'auteure parvient ici paradoxalement à redonner vie au pasteur King et à son combat, à « dépoussiérer » celui que l'on a peut-être un peu trop vite rangé dans les livres d'Histoire...

La porte du ciel de Dominique Fortier

La trame principale du livre de Dominique Fortier se déroule pendant la guerre de Sécession, mais pas seulement, car... 

« Puisque nul traité de paix n'est venu marquer la fin de cette étrange guerre fratricide, comment prétendez-vous savoir qu'elle est bien finie ? » 

C'est autour de cette interrogation que s'articule tout le roman (basé sur de multiples faits historiques) qui passe d'un siècle à l'autre afin d'interpeler le lecteur sur la permanence de ce sentiment d'illégitimité qui continue trop souvent de hanter les Noirs. 

« Est-ce l'an de grâce 1864 ou l'année 2011 de notre ère ? Qui saurait le dire ? » 

« Il me semble que je suis ici en visite, comme si on me tolérait mais que je n'étais pas chez moi » dit Eleanor, jeune femme blanche qui vient d'emménager chez sa belle-mère. « Eve ne répondit pas. Elle n'avait jamais eu d'autre impression que celle-là. » (Eve, on l'aura compris, est noire)

L'avantage des lectures thématiques est de pouvoir poser différents regards sur un même événement. Ainsi, l'abolition de l'esclavage dont il est question dans le superbe film de Steven Spielberg :

est ici vue d'une toute autre manière : 

« Des hommes à Philadelphie s'étaient rassemblés pour déclarer leur indépendance, ils avaient couché sur le papier ces mots disant que les hommes avaient été créés égaux et que chacun avait le droit de chercher le bonheur, et puis ils étaient rentrés chez eux, où il faisait bon auprès de leurs femmes et de leurs enfants. Les mots étaient restés là. » 

Passerelle également entre cette lecture et celle de Philida d'André Brink où celle-ci concluait :

« Si tu veux mon opinion, ce sera plus dur pour les Blancs que pour nous. Nous, on se débrouille toujours, d'une manière ou d'une autre. Mais qu'est-ce qu'ils vont devenir, eux ? On est tous comme les fondations de leurs  maisons, pour ainsi dire. Ils ont construit leurs vies, absolument tout, sur notre dos. Tout le pays s'est construit avec notre sueur et notre sang. »

Alors que June ici dit à son fils épris de liberté et qui souhaite rejoindre les combats :

« La liberté, mon fils, ce n'est peut-être pas aussi important qu'on le dit. Regarde ce que les Blancs, qui l'ont depuis toujours, ont trouvé à en faire. » 

Mais, il y a encore plus que tout cela dans le livre de Dominique Fortier, il y a cette manière dont elle parvient à parler de la guerre avec justesse et poésie. Oui, poésie. Ces deux termes ne semblent pourtant pas être faits pour s'entendre, mais l'auteure parvient pourtant à mettre l'une au service de l'autre pour livrer son message.

Cette poésie transparaît, entre autre mais pas uniquement, dans les références aux courtepointes de Gee's Bend qui ont, en partie, inspiré Dominique Fortier durant son travail d'écriture.

Et c'est ainsi que la guerre de Sécession sous la plume de cette auteure de talent prend un tout autre visage :

« Ce n'était pas un pays en guerre, ni même deux pays dont l'un cherchait à se détacher de l'autre : c'étaient trente pays tenant ensemble par des liens plus ou moins lâches, qui tantôt se défaisaient et tantôt se renouaient, comme si les pièces d'une courtepointe tout à coup prenaient vie et s'avisaient de changer de place et de couleur, arrachant les coutures au passage, traînant derrière elles des bouts de fils inutiles. » 

Mais, au milieu de toutes ces guerres, de tous ces combats, il est une chose qui perdure et ne disparaîtra jamais...

« Tu as vu ? demanda le plus grand. Il est arrivé aujourd'hui.

Le plus petit avait vu, mais semblait trop saisi pour répondre. Visage levé vers l'ange, il semblait attendre quelque prodige. Il porta machinalement la main à sa poitrine. 

Ils vont le fixer demain, poursuivit l'autre d'un ton important. C'est pour ça qu'ils ont mis les cordes, en attendant, pour ne pas qu'il tombe pendant la nuit.

Le petit se retourna vers lui avec un air qui ressemblait à de la pitié, et souffla comme pour lui-même : Mais non, s'ils ont mis les cordes, c'est pour ne pas qu'il s'envole. »

Cette lecture correspond à la colonne OBJET de ma première ligne pour ma participation au :

 

Philida d'André Brink

J'ai choisi de conserver ici les 4 différentes couvertures du livre d'André Brink, car c'est une manière pour moi d'illustrer les multiples facettes que comporte ce livre dont l'histoire se déroule en Afrique du Sud en 1834. Je crois en effet que ce livre est inclassable. Il aborde tant de sujets de tant de manières qu'il en devient unique. 

La première couverture présente Philida dans tout ce qu'elle est avant d'être une esclave : une mère, la propriétaire d'une petite chatte appelée Kleinkat, une femme qui mérite de s'asseoir et de se reposer.

La seconde couverture évoque, à mes yeux, le chemin que Philida parcourt, au sens propre comme au sens figuré, pour découvrir qui elle est véritablement : trouver sa foi d'une part et se rendre au fameux Gariep, cet endroit « où on découvre ce qu'on ne savait pas avant » d'autre part.

La troisième couverture est pour moi la plus belle, la plus touchante, car c'est vraiment ainsi que je me suis imaginée Philida avec son franc-parler, sa beauté, sa dignité face à tout ce qu'elle vit.  

La quatrième couverture avec ses teintes sépia est, toujours selon moi, une référence à l'aspect historique qu'André Brink relate au fil des chapitres de son livre qui se déroule durant les quelques mois qui ont précédé l'abolition de l'esclavage en Afrique du Sud.

Au fil de ces multiples thèmes abordés, l'écriture d'André Brink entraîne le lecteur dans toutes sortes d'émotions : 

on sourit devant les remarques parfois naïves mais si lucides de Philida; 

on frissonne devant la cruauté de certains traitements infligés aux esclaves; on s'interroge et on réfléchit sur les questions philosophiques soulevées par l'auteur quant à l'ambivalence des êtres humains que, finalement, seul le destin a fait maîtres ou esclaves; 

on sent sa gorge se nouer face à des déclarations justes et universelles qui demeurent longtemps dans nos pensées. 

« Chaque individu, dans sa solitude, 

est en réalité tous les habitants de la terre... 

Quiconque tue un être humain 

tue l'humanité entière... 

quiconque sauve une vie humaine 

sauve l'humanité entière. »

Cette lecture correspond à la colonne PRÉNOM de ma première ligne pour ma participation au :

Le temps où nous chantions de Richard Powers

Impossible pour moi de débuter ce mois de l'histoire des Noirs par un autre titre que celui-ci. A ce jour, il demeure l'un des rares à côté duquel je me permets d'apposer le terme de chef-d'oeuvre. 

Cette lecture remonte à 2014 et le présent billet est une refonte de celui que j'avais écrit à l'époque sur un autre blogue. Replonger dans cette oeuvre aujourd'hui me permet de constater que rien n'a changé de l'intense émotion qui m'avait étreinte à l'époque. Je prédis que ce livre deviendra, avec le temps, un classique incontournable.

 

Les 700 pages de cet ouvrage magistral s'articulent autour du thème du tempo, du temps.

Le père, Da, est un scientifique cherchant à percer la fameuse question du temps, des instants, du futur, du passé, des boucles temporelles, du maintenant, du toujours.

La mère, Delia, est une femme noire qui défie le temps dans lequel elle vit, celui du mouvement des droits civiques aux États-unis. En avance sur son temps, elle unit sa vie à un homme blanc et propose au monde ses enfants métisses. Consciente cependant des enjeux en question, elle leur offre la musique et le chant comme protection.

« Nous avions trouvé refuge dans les salles de concert, en un sanctuaire qui nous protégeait du bruit véritable du monde. »

Les fils, Jonah et Joey, se consacrent pleinement à la musique et à son tempo qu'ils 
décortiquent jusqu'au moindre souffle.

La fille, Ruth (dont le nom prononcé Root signifie racines) permet à tous ces personnages de parvenir parfois à se retrouver, à s'accorder, le temps de donner quelques réponses... qui appellent inévitablement de nouvelles questions.

La musique occupe une grande place dans ce livre. A un tel point que je crois que ce livre est en fait lui-même une partition musicale.

Ce sentiment m'est venu dès les premiers chapitres, car ils avaient un rythme bien particulier. Ils commençaient tous de façon un peu floue donnant l'impression de ne pas savoir où ils allaient pour terminer de manière grandiose en des moments où ma gorge se nouait. Puis, cela recommençait tout doucement avec le chapitre suivant pour suivre la même construction.

Et ainsi, tout le livre s'est déroulé selon un schéma qui, j'en suis presque persuadée, était établi à la manière d'un morceau de musique pour finalement me laisser, après avoir tourné la dernière page, dans ce silence rempli des dernières ondes...

... où l'on ne sait pas si c'est vraiment terminé,

... où tout pourrait aussi bien recommencer,

... où l'on hésite à applaudir de peur de briser la magie,

... où l'on se rend compte que l'on vient de vivre quelque chose d'immense.